“谢尔盖带来的。”娜塔莎回答。她歪了一下头，长发从肩上滑下来，垂在胸前。
伊戈尔笑了。他站起来，走到娜塔莎面前。他比她高半个头，但肚子很大，把丝绒衬衫撑得紧绷绷的。他伸出手，用手指挑起她的一缕头发，放在鼻子下面闻了闻。
“你叫什么？”他问。
“随便。”娜塔莎说。“你叫什么，我就叫什么。”
伊戈尔笑得更开了。他的眼睛在她脸上扫来扫去，像在验货。“谢尔盖这混蛋，总算干了件人事。”他伸手搂住娜塔莎的腰，手指在她腰侧捏了一下。
娜塔莎没躲，没动。她抬起手，扯住他的衣领，轻轻拽了一下。然后眼神往楼上瞟了一眼。
伊戈尔立刻会意，搂着娜塔莎的细腰，往楼梯走去。
林风站在角落里，看着他们消失在楼梯口。他看了一眼墙上的钟。九点十三分。
楼上。
伊戈尔的卧室在二楼走廊尽头。门是深色的实木门，门把手是铜的，擦得很亮。他推开门，把娜塔莎拉进去，然后一脚把门踢上。门重重地关上了，砰的一声。
房间很大。一张大床在中央，白色的床单，白色的被子，枕头叠得很高。床头柜上放着一瓶没喝完的伏特加和两个杯子。窗帘是深色的，拉得很严实，看不见外面。墙上挂着一幅画，画的是一个裸女，躺在一张红色的沙发上，眼神迷离。
伊戈尔松开娜塔莎的腰，转身看她。他的呼吸有点重，眼睛里布满了血丝，瞳孔放得很大。
他伸手去解自己的衬衫扣子，解了两颗，解不开了，开始往下扒，把衬衫从头顶拽下来。他的肚子很大，皮肤很白，胸口长着黑色的毛。
娜塔莎站在床边，看着他。她的脸上没有表情。伊戈尔走过来，搂住她，把脸埋在她脖子里，亲她。他的手在她背上摸来摸去，摸到拉链，往下拉。娜塔莎的手伸进口袋，掏出一根扎带。
伊戈尔没看见。
他抬起头，想亲她的嘴。
娜塔莎一只手按住他的肩膀，另一只手把扎带套在他的手腕上，一拉。扎带收紧，塑料齿咬进皮肤，伊戈尔疼得哼了一声。他低头看自己的手，愣了一下，笑了。
“你喜欢玩这个？”他舔了舔嘴唇。“我也喜欢。”
娜塔莎没理他。她把他推到床上，拉起他的另一只手，套上扎带，扎紧。两只手都绑在床头的铜柱上。
伊戈尔仰面躺着，双手举过头顶，肚子鼓鼓的，像一只翻过来的青蛙。他还在笑。“宝贝，太刺激了。”
娜塔莎从口袋里掏出一把刀。很小，刀刃很短，比手指长不了多少。黑色的刀身，不反光。她把刀举到伊戈尔眼前。
伊戈尔看了一眼，笑了。“还挺像真的。”
娜塔莎没说话。她低下头，看着他的眼睛。那目光很冷，很平，像在看一件东西。
“你还记得我吗？”她问。
伊戈尔眨了眨眼。他的笑容还挂在脸上，但已经开始僵了。“什么？”
“你毁了别人一辈子，”娜塔莎说，“却连人家的名字都记不住。”
伊戈尔盯着她看。他的脑子在转，但转得很慢。酒精和药物的作用让他的反应比平时慢了不止一拍。
“看来你还不够清醒。”娜塔莎说完，把刀插进他的大腿。不深，一寸，但足够了。伊戈尔的惨叫像杀猪一样，从喉咙里挤出来，尖利、刺耳，在房间里回荡。
他挣扎，想坐起来，但手被绑着，只能扭动身体，像一条被钉在板上的鱼。血从伤口涌出来，顺着大腿往下流，染在白色的床单上。
“不，我求求你，放过我吧。”
伊戈尔看着那张脸，那双眼睛，那道目光，慢慢地，有什么东西在他脑子里动了一下。
“你是……”他的声音开始发颤。“你是那个……”
娜塔莎看着他的眼睛。“想起来了吗？”
伊戈尔喘着粗气，额头上全是汗。他的脸白得像纸，嘴唇在抖。“你……你是那个……奥运冠军……那个……”
“对。”娜塔莎说。“那个你毁掉的人。”
她把手伸进他的裤子口袋，摸出手机，扔在床上。然后她站起来，走到床边，拉过一把椅子，坐下。她把刀放在膝盖上，看着伊戈尔。血还在流，床单上洇开一大片。
“求求你……”伊戈尔的声音像哭，又像笑。“我给你钱……你要多少都行……我父亲有的是钱……”
娜塔莎没说话。她拿起他的手机，打开相机，对着他的脸拍了一张。闪光灯亮了一下，把那张惨白的脸照得清清楚楚。
“你父亲也会死。”她说。“很快。”
伊戈尔的眼睛瞪得很大。他的嘴唇在动，但说不出话。娜塔莎站起来，走到床边，把刀举到他眼前。
“你毁了我一辈子。”她说。“现在，该我了。”
她没有再说别的。
接下来的事情，伊戈尔没有发出声音。娜塔莎的动作很快，很干净，像做了一件她练习过无数次的事。
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