陈凡歪了一下脑袋。
“宋家还有谁在东海？”
没人回答。
废话，二十多个人里有一半已经把兵器扔了，剩下一半连手都在哆嗦，刀尖指着地面叮叮当当跟打拍子似的。
陈凡也没指望他们回答。
他把混沌斧举起来，对着晨光转了转。暗金魔纹在阳光下折射出一种诡异的光泽，像深渊里探出的一只眼睛。
然后他笑了。
不是冷笑，不是狂笑，就是那种“发现了个有趣玩具”的笑。
“回去告诉你们宋老爷子一句话。”
陈凡把斧头往肩上一搭。
“省城宋家，三百年底蕴，十六个先天高手——”
他光着一双脚，踩着碎石和血水，慢悠悠地往江映雪那边走，背对着那群已经彻底丧失战斗意志的黑衣人。
声音不大，但这条街上的每一个人，每一块碎砖，每一片还没散尽的血雾，都听得清清楚楚。
“老子让你们在地图上除名。”
……
血雾还没散干净，街面上的空气就变了。
不是温度的变化，也不是风向的变化。
是一种说不清道不明的……枯萎感。
像盛夏的街道被人直接拖进了深秋。路边花坛里刚浇过水的绿化带，叶片以肉眼可见的速度发黄、卷曲、干裂。距离陈凡最近的一棵行道树，树冠上的叶子在三秒之内全部脱落，光秃秃的枝杈朝天伸着，像一只从地里长出来的枯骨手掌。
江映雪靠在墙上，刚缓过一口气，后背的汗毛又竖起来了。
不对。
这次不是竖起来。
是往皮肤里缩。
每一个毛孔都在本能地收紧，像身体的每一个细胞都在喊同一句话——跑。
陈凡的脚步停了。
他赤着的脚踩在碎石上，脚趾没有动，但脚背上的青筋跳了一下。
混沌真气在经脉里自行运转起来。
不是他催动的。
是真气在自我防御。
上方。
陈凡抬头。
写字楼的天台边缘，一个人站在那儿。
不是站。
是浮。
一个干瘦到极点的老僧，灰布僧袍洗得看不出原色，光头上没有戒疤，两只手像鸡爪子一样缩在袖子里。他脚下踩着的不是天台的边沿——是空气。
虚空踏步。
先天九层的标志性手段。
老僧往下迈了一步。
没有台阶。但他的脚落下去的时候，空气在脚底凝出了一个肉眼可见的涟漪，像踩在一面看不见的水面上。
第二步。
第三步。
每一步落下，方圆十米内的地面就多裂开一圈纹路。不是震裂的，是枯裂的——就像旱了三年的河床，水分被某种力量直接抽干。
老僧走到离地面大约五米高的位置，停了。
他低头俯瞰陈凡。
那双眼睛浑浊得跟隔夜的洗脚水似的，看不出瞳孔的颜色，但里面压着的东西，让陈凡的混沌真气都抖了一下。
半步宗师。
先天九层。
……
陈凡没动。
不是不想动。
是动不了。
半步宗师的气场笼罩下来的时候，不是压你一个人，是压整条街。脚下的碎石在真气的碾压下化成粉末，空气像被灌了铅，每呼吸一次都觉得肺叶要被挤扁。
那种感觉，怎么说呢——就像你在泳池里游着游着，突然发现头顶有一只蓝鲸趴着。
你知道它没碰你。
但你也知道它随时可以碰你。
枯木禅师开口了。
声音枯涩，像两块砂纸对搓，但传进耳朵里的时候，每一个字都带着一股让人骨缝发痒的穿透力。
“先天七层……”